Da Lise Munk Thygesens mor, Helle, døde i 2008, og datteren kort efter skulle rydde hendes andelslejlighed, opdagede hun øverst på stigereolen i stuen nogle hvide ringbind, som hun aldrig havde lagt mærke til før. På ryggen stod der med kuglepen skrevet ’Fotos’, ’Breve’, ’Familie og venner’ og på én: ’Hemmeligheder’.
Hun tog mappen ned. Den var tung, spækket med papirer sat i plastlommer.
»Jeg følte, at de mapper havde hun efterladt til mig. At det var en bevidst handling fra hendes side. Sådan: Du må godt, det er faktisk din skæbne nu«, siger Lise Munk Thygesen.
Men hun turde ikke åbne dem.
