Det er stadig bælgmørkt på Frederiksberg klokken 06.30. Cykelstierne er øde, og kun et par håndværkere er hoppet i arbejdstøjet. Men oppe under taget i en ældre, rød murstensvilla er dagen for længst begyndt.
27-årige Sigrid Lindhardt har været vågen siden klokken 05.00. Kæresten er taget på arbejde, og hun er midt i morgenrutinen med sine to børn, Vivi på halvandet og Klaus på tre.
Et stearinlys brænder, og lyskæder kaster et varmt skær over morgenbordet, hvor Vivi er på jagt efter rosinerne i sine havregryn. Her summer af morgenro, lige indtil der lyder et langtrukkent »moaaar« inde fra familiens soveværelse.
Klaus kommer traskende ud i stuen med så tunge skridt, at hans lyse grydehår gynger i takt. »Kunne du ikke høre, jeg råbte, mor?«, siger han og sender et alvorligt blik.
