Indre By, København, juli 2020.
Min kollega kigger på mig hen over bordet.
»Hvorfor var det, vi ville det her?«, spørger han.
Jeg svarer ikke. Jeg kigger ulykkelig ned på min tallerken og overvejer, hvor lidt jeg behøver at spise for at holde op med at være sulten. Vi har fyldt vores tallerkner på en græsk buffetrestaurant, der har ligget på adressen i årevis. Jeg pegede, da vi stod ved buffetten: ikke græsk, ikke græsk, ikke græsk. Dåsemajs, udstenede tarvelige oliven, kartoffelsalat, syltede grøntsager med industrielt bølgeskær, marineret rødkål, ananas, icebergsalat. De varme retter er underligt smagløse, kødet trevlet, som om det er varmet op tusind gange. En ret med squash er så udkogt, at ordet mos ikke dækker konsistensen.
