Jeg er på vej hen over det danske land til Klaus Høeck i Veflinge på Fyn for at stille ham et spørgsmål.
Jeg har hans genistreg ’Hjem’ med i tasken. Det føles helt rigtigt, for tekstmassen i den tykke bog betragter sproget som atomer og er genereret ud fra betegnelserne for stofferne i den danske undergrund.
Høecks vældige digtkreds om mennesket i verden forener en dyb jordforbindelse med en sans for det åndelige, ja, for alt mellem himmel og jord. Han er systemdigter, som det hedder, digter ud fra stramme regler, som han styrer poesien med. Men det begrænser ham ikke. Tværtimod. Han har skrevet 15.000 digte, er blevet en slags digternes danske digter, og ’Hjem’, som udkom i 1985, fire år før han blev optaget i Det Danske Akademi, regnes for monumentalt skelsættende i dansk lyrik.
Er du virkelig holdt op med at digte? Det spørgsmål vil jeg stille. Jeg gruer for hans svar, for jeg elsker den måde, hvorpå Høeck, der på samme tid er avantgardist og folkelig, selvransagende og sprogekvilibristisk, fanger det myldrende liv i sin poesi.
