Mine armhuler klistrer. De sidste rester af morgenens deodorant er endegyldigt fordampet i varmen.
Jeg kaster et stjålent blik ned på tæerne i mine nyindkøbte og alt andet end moderigtige sandaler. Jeg ser tæer, for hvem begrebet ’pedicure’ lige så godt kunne stamme fra et uddødt ydremongolsk sprog. Normalt går jeg ikke så højt op i den slags, men situationen er heller ikke normal.










