Overalt dukker det op. På et fortravlet fortov i Mitte, i den overfyldte kupé i U-Bahn, hen over Currywurst i et af gadens hurtige køkkener, selv sent på aftenen fra nabobordet på den knejpe, man ellers troede var hemmelig.
Dansk er det lille hak i den velsmurte tyske sprogmaskine, der med stor præcision holder hverdagens samtaler kørende i Berlin.





























