Lyden af en kaffekværn, der står og skramler et sted i en Irma-butik, er lyden af min mormors gamle brugs. Den lyd – og Irma – må ikke forsvinde.
Jeg husker 31. januar, som var det i går. Ulykkerne væltede ind over os den dag. Først cyklede jeg ud til Hvidovre og hjem igen for at lave et interview. Regnede pissede ned begge veje, og jeg var kold som en død fisk, da jeg kom hjem til mig selv først på eftermiddagen.
Så hørte jeg i radioen, at digteren Henrik Nordbrandt var død. 77 år gammel.
Du er godt i gang – få adgang til hele artiklen, alt på politiken.dk og dagens e-avis i en måned for kun 1 kr. Ingen binding.
Bliv abonnent nu1
2
3
4
5
6
© Alt materiale på denne side er omfattet af gældende lov om ophavsret. Læs om reglerne her
