Lyt til artiklen
Bålet var stort det år, og tørt. Det var bygget op lidt nede ad en markvej, som hørte til mine forældres venners gård. Kviste og grene stak ud som sort krimskrams på en børnetegning mod den lyse aftenhimmel.
De voksne stod rundtomkring og snakkede. De store børn løb op og ned ad markvejen, legede fangeleg og plukkede blomster. Hans holdt tale. Vi sang. Vi ventede på, at det mørknede. Jeg var fem år, måske seks.
