Nogle dages og nætters læsning i den store, omtrent komplette samling Kafka-fortællinger, som Gyldendal nu udgiver, afsætter spor indvendig og udvendig.
Man ser landskaber bøje sig på midten og floder trække hen over himlen, man frygter en morgen at vågne med et sværd støbt ind i ryggen eller med hundrede bittesmå ben sprællende under sig.





