Mens Alice lå og sov hos sin bedstefar, vågnede jeg og fandt søvndrukken de lange løbebukser. Trak i en jakke, snørede skoene og stavrede ned ad trappen. Klokken var seks. Det var bælgmørkt udenfor, kun skraldebilerne var i gang på denne juleaftensmorgen, og gaderne, der for blot få timer forinden var pakket med mennesker, der med tunnelsyn indfangede de sidste gaver, lå øde hen. En rundtur ved Langelinie og Kastellet, så ind mod centrum. Jeg drejede op ad en julepyntet gågade, og der var ikke et øje. Palle alene i Købmagergade, og jeg landede på Rådhuspladsen hos Politiken og bippede mig ind klokken lidt i syv.
På min tur i mørket udenfor tænkte jeg på Alice. Min lille pige fylder snart fem år og har aldrig holdt en rigtig jul. Hun kan i hvert fald ikke huske en jul og er på den måde debutant.
