Det er sådan en dag, hvor fuglene næsten flyver baglæns i den hårde vind, og asfalten er sort af væde. I kalenderen står der marts, men det kunne lige så godt være november.

På vej ind ad cafedøren støder vi på en tjener, der er på vej ud med en bakke med drikkevarer, bestik og salt- og pebersæt. For dansken lader sig ikke slå ud af lidt regn og rusk.