Jeg kunne allerede over telefonen høre, at Steve Culleton var lidt af en karakter. Han havde en rusten stemme, en meget direkte tone og lød som en mand, der havde oplevet... lidt af hvert. Jeg tog ikke fejl.
Der var ikke gået meget mere end en halv time, efter at Woody – som han helst bare ville kaldes – nogle dage senere havde samlet mig op i sin pickup-truck på en parkeringsplads i byen Paradise ved foden af Sierra Nevada-massivet, lidt nord for Sacramento, før jeg havde fået en god del af hans livshistorie.
