Forleden gik jeg rundt i Politikens Boghal maskeret med mundbind og tophue og skovlede bøger ned fra hylderne i en sæk. Det var ikke en udlevelse af kleptomaniske lyster, men en efterlevelse af litteraturredaktørens ordre: »Find 10 af årets bedste bøger, så vi kan tale om dem i en podcast«.

En af bøgerne havde jeg svært ved at finde: Amalie Smiths ’Thread Ripper’. Den flinke boghandler hjalp mig: Den stod på poesihylden. »Det er en af de der bøger, som vi ikke helt ved, hvor vi skal placere«, sagde han, »det er ligesom Ida Holmegaards ’Look’«. ’Look’ havde jeg allerede fundet på romanhylderne og lagt i sækken.