Over 159 hjerteknugende sider fortæller Tomas Lagermand Lundme om en dreng, der havde fortjent bedre. Romanens korte kapitler rammer ham som 7, 10 og 14 årig. I begyndelsen fisker han med sin far ved sommerhuset. Til slut banker han på hos en amatørbiolog med homoseksuelle tilbøjeligheder. Ind imellem er der floder af druk, sorg og startbesvær. Tomas Lagermand Lundme vælger den slørede tone til sin grumme beretning. Der er ingen steder eller navne at holde fast i, så meget desto stærkere virker disse øjebliksbilleder af opløsning og storsvigt. Det er ikke en historie, man bliver i godt humør af, men på sin egen dæmpede måde forener den socialrealisme med menneskekundskab, efterlader et lille håb og lader det være op til Vorherre at dømme mennesker. Det er i de første år, at familien går i opløsning. Far finder en anden, og mor og drengen får sommerhuset. Det er bogens stærkeste kapitler, der fortæller om samlivet mellem de to, der står så alene tilbage på livets store rasteplads. Man kommer til at holde af denne mor, der slet ikke kan styre sin tilværelse og sine lyster, hun snakker som et dameblad - »Det er livets skyld, at døden er her« - og hun overlader i lange perioder drengen til bedsteforældrene. Disse moderlige udsagn lever videre i en forvirret dreng, han vender dem, sutter på dem og forsøger at finde en mening. »Døden er for de levende«, siger han - uden at forstå noget som helst. Som ti-årig blir drengen omskåret. Nu bor mor sammen med en mand, der kaldes Læderhalsen. Og i det sidste år - indtil drengen bliver 14 - lever han hos morfar, der er tryg som en klippe - og alligevel ikke. Det er med ham som med faderen: »Han kan ikke trøste mig«. Trøst finder drengen i nærheden af sin tissemand. Her tales et sprog, som åbner døre og ligner rigtige følelser. Amatørbiologen skal heller ikke fordømmes, ham kommer man faktisk også til at holde lidt af. Det er en historie fra sindets inderste kroge, hvor forundring og forstening bor. Her dannes tanker og billeder af gribende intensitet. Tomas Lagermand Lundme skriver fra det skyggeland, hvor liv og død er ét fedt, og hvorfra ingen vender helhjertet tilbage. Det er en stor lille bog.