I en magisk prosa væver Kirstine Reffstrup to personer samt steder og tider sammen: En poliosyg pige i København 1952 og et børnehjemsbarn i Ungarn 1913.

Begejstret anmelder: Det her er ikke som noget andet, jeg har læst

Kirstine Reffstrup har vævet et magisk tæppe med største omhu. Med islæt af blodrødt. Foto: Sara Galbiati
Kirstine Reffstrup har vævet et magisk tæppe med største omhu. Med islæt af blodrødt. Foto: Sara Galbiati
Lyt til artiklen

I 1952 på Blegdamshospitalet i København ligger en trettenårig poliosyg pige i en jernlunge, som hjælper hende med at trække vejret. I 1913 på et børnehjem uden for Budapest går en trettenårig rundt og kaldes Dreng, men Dreng har små bryster og et køn så »glat og buet som et stort hønseæg«.

I Kirstine Reffstrups roman forbindes de to personer, som to inkarnationer af den samme. Forbindelsen etableres, da poliopigen i første kapitel erindrer sig de syner, hun fik, da hun faldt på asfalten en varm julidag, lige før hun blev indlagt. Hun blev til lutter »synsnerver, hudfolder og pupiller«. Hun så tagene i Budapest, hun så et barn blive født – »Jeg så min egen fødsel. Det var virkelig mig« – hun så barnet blive båret bort til drengehjemmet, til Taras hus.

Læs videre for 1 kr.

Du er godt i gang – få adgang til hele artiklen, alt på politiken.dk og dagens e-avis i en måned for kun 1 kr. Ingen binding.

Bliv abonnent nu
Allerede abonnent? Log ind
Stopskilt_glad

© Alt materiale på denne side er omfattet af gældende lov om ophavsret. Læs om reglerne her