Jeg står i Vikingland med et langt, tungt sværd i hånden, og gør klar til at tilintetgøre et sagesløst hvidkålshoved.
Hvis det ikke var fordi, en ung mand iført en sandfarvet kofte havde solgt mig tre forsøg for en ganske nutidig 20’er, kunne jeg næsten foranlediges til at tro, jeg var den lille, gæve sværdbetvinger Arya Stark i ’Game of Thrones’.




























