Læs artiklen senere
Gemt (klik for at fjerne)
Læst
Det går fremad. Men kun lige. For hver gang den spinkle nål ridser i den størknede cement, drysser en lille smule gråt støv ned på det kolde rødmalede gulv.
Ikke en håndfuld. Nærmere en fingerspids.
Stoppenålen er begyndt af bøje af. Den synes ikke at kunne klare presset. Presset som eneste værktøj i kampen mod den solide fængselsmur.
Så han skraber lidt. Og retter så nålen ud. Skraber lidt. Retter nålen ud.
