Karl Halvtag, talsmand for stamgæsterne på bodega Den gule negl: Altså, os her på Neglen, vi er jo ikke i tvivl om, hvad der er sket med det fly dér, som at de ikke kan finde, selv om de leder med lys og lygte og undervandsbåde og kom hist op og herned. Det tog selvfølgelig noget tid at regne ud, for hvis man vil opklare sådan et monsterium, skal man sgu virkelig lægge hjernen i blød, og vi løb da også tør for Giraføl undervejs, så Linda måtte hen på Jernlungen og låne et par rammer, imens vi holdt den kørende på Maribo Pils og bummelummer, for uden meget at drikke duer helten jo ikke, som man siger. Vi blev sgu virkelig optaget af den diskussion, det gjorde vi, og først måtte vi selvfølgelig mane en masse skøre teorier til jorden. Lone mente for eksempel, at flyet var blevet bortført af rumvæsener fra en anden planet, og hun var meget vedholdende, så det var først, da hun skulle hjem og fodre hendes kat, Lars, at vi andre ligesom kunne komme videre. Nu skal det lige siges, at Lone er lidt alternativ i det. Hun er bange for, at de små grønne mænd skal læse hendes tanker, så hun går altid rundt med sølvpapirshat på derhjemme, og for en sikkerheds skyld har hun også lavet en til katten. Vi har ellers sagt til hende, at hvis de der små grønne rumvæsener på et tidspunkt har rettet deres antenner ind på hende og Lars, så er de sgu fløjet væk igen for længst, fordi de er helt sikre på, at der ikke er intelligent liv på jorden, ha ha ha haaark-hrrrurk-hrrrk. Nå, men os andre, vi bliver altså siddende og snakker om det fly, ikke, og pludselig siger Leif så: »For satan da! Det er jo, fordi de ikke må ryge om bord!«. Så bliver alle i lokalet helt stille – bortset fra John Mogensen selvfølgelig, han synger bare videre, som om intet var hændt – og med ét kan vi alle sammen huske, hvor forfærdeligt det har været for os rygere at flyve. I hvert fald de af os, som der har prøvet det. Og når man endelig er landet, så må man kraftedeme heller ikke ryge i lufthavnen! Det er sgu da bare det, de er blevet trætte af på det skide fly! De har simpelthen fået nok af alt det forbudspis, og så er de blevet enige om, at nej, nu vender vi sateme om og flyver et sted hen, hvor der ikke er nogen, der fortæller os, hvornår vi må ryge eller ej. Sådan, du! De er sgu ikke en skid styrtet ned! De sidder ude i junglen under en flyvinge og får sig en smøg og en Giraføl, eller hvad de nu drikker på de kanter! Men det læser man selvfølgelig ikke om i aviserne, for de der journalister ved jo ikke, hvor som at de skal henvende sig for at få de rigtige informationer om, hvad der foregår i verden!