Altså, jeg mener ikke, jeg har været til en koncert, siden ToTo lignede hottentotter, og et spritstift Roskildevrag sjatpissede fadbamse op ad mit bare ben til ’Africa’. Men ... brændt barn skyer ikke ilden, så nu vil jeg til koncert igen. I KB-hallen.
Take That er udvokset, og jeg har udviklet mig til en sær Tyttebær-Maja-type. Jeg kommer sjældent ud. Det er noget med blodafløbet. Det, som tidligere rullede snabbt, føles som en brun opbagt sovs, der klæber til årerne. Hvem kan ro uden årer? Eller uden sin phøne?
