iden Atlanta havde hun set ud ad vinduet i spisevognen med en næsten fysisk glæde. Mens hun drak sin morgenkaffe, betragtede hun Georgias sidste bakker fortone sig og den røde jord dukke frem med de fejede gårdspladser med bliktags-huse i midten og på gårdspladserne den evindelige jernurt kranset af hvidkalkede bildæk. Hun smilede bredt, da hun så den første fjernsynsantenne på taget af en sort families umalede hus; i takt med at de blev flere, steg hendes glæde.

Jean Louise Finch plejede at foretage denne rejse med fly, men hun havde besluttet at tage toget fra New York til Maycomb Junction på denne sin femte årlige hjemrejse. For det første havde hun været ved at dø af skræk, sidste gang hun fløj: Piloten havde bestemt sig for at flyve gennem en tornado. For det andet var hendes far nødt til at stå op klokken tre om morgenen, hvis hun fløj derned, køre 160 kilometer for at hente hende i Mobile og så gennemføre en hel arbejdsdag bagefter: Han var blevet tooghalvfjerds, og det var ikke længere rimeligt.