Vronskij gik sammen med konduktøren hen til vognen, og i døren til kupeen standsede han for at lade en dame gå ud. Med en verdensmands sædvanlige takt kunne Vronskij efter bare et blik på denne dames ydre bestemme hendes tilhørsforhold til de højeste kredse. Han undskyldte og ville gå ind i vognen, men følte trang til at se på hende endnu en gang – ikke fordi hun var meget smuk, ikke på grund af hele skikkelsens elegance og beskedne gratie, men fordi der i hendes kønne ansigt, da hun passerede ham, havde været et særligt kærtegnende og ømt udtryk. Da han kiggede sig tilbage, drejede hun også hovedet. Hendes strålende, grå øjne, der virkede mørke på grund af de tætte vipper, standsede venligt og opmærksomt på hans ansigt, som om hun genkendte ham, og straks flyttede hun dem over på mængden, der nærmede sig, som om hun søgte nogen. I dette korte blik nåede Vronskij at bemærke den tilbageholdte livlighed, som spillede i hendes ansigt og flaksede mellem de strålende øjne, og det næppe synlige smil, der krusede hendes højrøde læber. Som om en overflod af et eller andet fyldte hendes væsen til randen og mod hendes vilje kom til udtryk snart i blikkets glans, snart i smilet. Hun slukkede med vilje lyset i sine øjne, men mod hendes vilje lyste det i et næppe synligt smil.

Vronskij gik ind i kupeen. Hans mor, en mager gammel dame med sorte øjne og krøller, kneb øjnene sammen, mens hun betragtede sønnen og smilede let med sine tynde læber. Hun rejste sig fra sædet og gav kammerpigen sin taske, rakte sønnen sin magre hånd, og efter at have løftet hans hoved fra sin hånd kyssede hun ham på kinden.