Vi er ude i forstadsbetonen, hvor forfatteren selv voksede op, nogle kilometer og på samme tid lysår fra Paris’ centrum. I Planen, som det jo hedder, hvilket godt kan undre.

Her er livet alt andet end plan. Joël, ejeren af det lokale værtshus, findes en morgen knivdræbt, noget så eftertrykkeligt hakket til blod og fars. Det er til gengæld ikke spor mærkeligt; Joël er – var – et dumt svin.