Der var engang, hvor dancehall var noget, man hørte i de seneste søndagstimer på det markant dunstende spillested Stengade 30, og man skulle helst være skæv, i hvert fald passivt, og så kunne man ellers stå der i mørket og grinde, til man ikke kunne mere, og det i øvrigt blev mandag, og man skulle på arbejde.
Dancehall boede i undergrunden, det var til røgen og det mørkeste af Nørrebros sorte firkant, genren havde fundet hen, hele vejen fra Jamaica.






























