Den 26. maj 1999 havde jeg en rigtig dårlig dag. En af de dage, hvor man ikke ved, om man nogensinde vil blive glad igen. Om man overhovedet vil kunne tro på ærligheden og kærligheden og meningen med det hele igen. En dag så monumentalt håbløs, som den kun kan være, når man endnu ikke er fyldt 20 år, og hvor den eneste, der kunne rumme al den 19-årige weltschmerz, jeg flød over af, var en lille sort bog med hvide ulinjerede sider.
Så jeg skrev:
26.06. Det er en utrolig BELASTNING at fungere med og under uærlighed. Det er svært at bære, at kærligheden er besmittet med dette her mørke, den her smerte – uærligheden, ja, men også SMERTEN af dens umulighed. Lykken – åh, det ord – er betinget af smerten, og det er konstant!
For som så mange andre teenagere skrev jeg dagbog. Ikke hver eneste dag, og heller ikke alle mine teenageår. Men når noget voldsomt skete i min tilværelse, og det gør det jo med uforholdsmæssig stor hyppighed, når man roder rundt i det hormonpumpede kaos mellem barndom og voksenliv, så skrev jeg.
