Når jeg ser et rødt flag smælde, steger jeg en frikadelle. Hele penten lugter fælt af løg og svin, så jeg skyller lugten ned mæ’ vin. Frikadellen steger og braser, medens indre kampe jeg ildsprudende udraser.
Hvorfor blev jeg kun til den, jeg er? Hvorfor blev jeg ikke en stær, der synger glade sange? I stedet for ’De voksne ka’ osse være bange’? Hvorfor er jeg ikke blevet en mand? Hvorfor boede jeg seks år i en skraldespand?


























