April er den grusomste måned, hedder det i et berømt digt, men jeg kan godt komme i tanke om det, der er værre. Hvad nu, hvis vinteren aldrig holdt op, for eksempel?
»383 lærker er kommet 384«, skriver digteren Per Højholt og tæller lærker så hastigt, febrilsk, at foråret nærmest bliver en eksplosion, umuligt at fastholde, slet ikke med tal. Højholt tæller lærker, og birketræernes kroner syder, vinterens søvnveje blottes og rammes af sol. Digtet ender med, at postens bil kommer til syne under 390 lærker. 390 lærker. Så er der lærkefest! Party on!








