Engang i 70’erne boede der en dreng i Greve, der kaldte sig Tarzan. Og som var Tarzan. Han voksede op iført leopardunderbukser og herskede og hærgede i de mægtige trækroner og skovbunde i egnen omkring sine forældres temmelig almindelige parcelhus, der lå næsten ned til vandet. Tarzan læste tegneserier på et helt almindeligt niveau og var begavet på et helt almindeligt niveau og var fascineret af Johnny Weissmüller og Tarzan-blade på et helt ualmindeligt niveau.
Tarzan hørte til i junglen. I mangrovesumpene og i lianerne omkring Mosede Fort.
Og selv om han ikke ville, blev Tarzan hevet ned fra træerne og kaldt Anders og sendt i skole, hvor de andre børn ikke drillede ham, men hvor han følte sig fængslet og fejlplaceret og dårlig og angst.
I de store klasser var angsten så godt som permanent, og når de andre festede sad han ude i marken og malede akvareller. Eller kiggede ud over Køge Bugt.
