Der er et konferencebord i hotelsuiten. Langt, sort, formelt, dækket op til skiftende hold af journalister i løbet af dagen, ad libitum, ad nauseam. På den lille altan er der skidekoldt – københavnermajkoldt – så vi ender ved konferencebordet.
Selv da Martin Fröst, på min opfordring, fremdrager sin klarinet og lader den indtage sin selvfølgelige hovedrolle i samtalen, er det ikke nok til at bløde det samlede indtryk op med noget sensualisme. En klarinet, når man kigger på den, har sin egen formelle, lidt knappe, sorthvide korrekthed, den har ikke strygerens strenge at lade fingrene løbe nedad, det rødmende træ.
Fröst spiller på den klarinet.
I morgen modtager han faktisk Léonie Sonnings Musikpris i anerkendelse af, hvor godt han spiller på den. At han ikke hele tiden dratter omkuld af benovelse, skyldes, at han er vant til det. I december skrev New York Times’ anmelder, at »hans virtuositet og musikerskab overgår enhver klarinettist – måske enhver instrumentalist – jeg nogensinde har hørt«. Så okay ja, han er go’.
