Det er en helt almindelig lørdag nat. Jeg står på Nørreport Station med en pose chili cheese tops og en cola og er på vej hjem efter en aften i byen.
Jeg stiger på S-toget og sætter mig bag tre bredskuldrede tatoverede fyre. De er meget højrøstede og råber, at muslimer skal skride ud af Danmark. De stinker af øl og er tydeligvis berusede.
