Min ældste søn startede i vuggestue, da han var halvandet år gammel. Og så kunne jeg ellers have lukket øjnene og fortalt mig selv, at alt var fryd og gammen. Jeg kunne have ignoreret den dårlige samvittighed, som meldte sig, hver gang Birk blev så ulykkelig, at han kastede op, når jeg afleverede ham.
Senere da han fik sprog, sagde han det helt klart; »Ikke vuggestue. Mere hjemme, mor«. Det samme gentog sig hver dag i en længere periode. Han græd om morgenen, ville pinedød ikke i flyverdragten.
