Vladimir Sorokin er en sjælden fugl. Han er nemlig noget så eksotisk som en knivskarp og eksperimenterende russisk forfatter, der skriver, så læseren både kan opleve at befinde sig i virkeligheden og i en drøm.
Sorokin er en ener, fordi det om litteraturen i det, der var Sovjetunionens moderland, som helhed gælder: Den er svær at få øje på.
Russisk litteratur spiller stort set ingen rolle i den hjemlige eller internationale litterære debat eller blandt læsere i almindelighed. Og det i en tid, hvor skønlitteratur fra Vesten, Afrika og Asien ellers er i rivende udvikling.
Man kan få den tanke, at russerne måske føler, at de allerede har bidraget med så meget verdenslitteratur, at de nu kan tage sig en slapper eller kaste sig over alt muligt andet.
